Rosa Amor del Olmo

Hay una nueva forma de leer el mundo que no pasa por comprenderlo, sino por sobrevivirlo. Una forma acelerada, ansiosa, casi febril, en la que el titular manda y el contenido estorba. Entramos en una noticia atraídos por una promesa —urgente, alarmante, casi apocalíptica— y salimos con la sensación de haber sido engañados. O peor aún: de no haber leído nada en absoluto.

Es la era del titular vacío.

Un titular que grita, exagera, insinúa catástrofes. Y un cuerpo de texto que, al abrirlo, se disuelve en digresiones, relleno o directamente en otra cosa distinta. Uno entra esperando una amenaza volcánica y acaba leyendo sobre barcos, o sobre vaguadas, o sobre cualquier otra banalidad descontextualizada. No es un error: es una estrategia. La atención se ha convertido en moneda, y todo vale para capturarla, incluso la deformación sistemática de la realidad.

Lo inquietante no es solo la mentira, sino su normalización.

Nos hemos habituado a que las noticias no informen, sino que provoquen. A que no expliquen, sino que impacten. A que no orienten, sino que desorienten. La información ya no se construye desde el rigor, sino desde el algoritmo. Y el algoritmo no entiende de verdad o mentira: entiende de clics.

En este ecosistema, las normas del oficio periodístico —contraste, verificación, responsabilidad— parecen reliquias de otro tiempo. Y con ellas se desvanece también algo más profundo: la educación del lector. Porque no se trata solo de que nos engañen; se trata de que cada vez estamos menos preparados para detectar el engaño.

Un ejemplo especialmente sangrante es el uso reiterado del miedo como herramienta narrativa. En Canarias lo vemos con claridad en torno al Teide. Día tras día, titulares insinuando actividad anómala, riesgos inminentes, alarmas difusas. Se construye una sensación de amenaza constante, como si la isla viviera al borde de una erupción inminente.

Y, sin embargo, al descender al contenido, todo se diluye: datos antiguos, hipótesis genéricas, comparaciones forzadas, incluso imágenes que no corresponden —volcanes en erupción de otros lugares, de otros continentes, de otros contextos— que se cuelan en los informativos con una ligereza inquietante. Se sugiere una cosa, se muestra otra, y se concluye casi nada.

Pero el daño ya está hecho: el miedo ha sido inoculado.

¿Por qué el Teide? Quizá porque el volcán es, por naturaleza, una metáfora perfecta del peligro latente. Quizá porque la distancia geográfica permite cierto exotismo informativo: se habla desde fuera, sin consecuencias inmediatas. O quizá, sencillamente, porque funciona. Porque genera clics, conversación, alarma.

Mientras tanto, la realidad queda desplazada. Hay otros problemas, otras urgencias, otras noticias que merecerían atención, pero no producen el mismo efecto emocional. No venden.

Y en este punto aparece una paradoja inquietante: nunca hemos tenido tanto acceso a la información, y nunca ha sido tan difícil encontrar la verdad.

Vivimos rodeados de datos, de imágenes, de titulares, de opiniones. Pero esa abundancia no aclara: confunde. La sobreinformación se convierte en desinformación. Y el ciudadano, saturado, termina adoptando una actitud defensiva: o lo cree todo o no cree nada. En ambos casos, pierde.

Por eso, más que nunca, se impone una forma de resistencia que no pasa por apagarlo todo, sino por aprender a mirar. A desconfiar del titular fácil. A leer más allá de la primera línea. A preguntarse: ¿qué se me está diciendo realmente?, ¿qué se está omitiendo?, ¿por qué esto ahora?

Porque, al final, el problema no es solo que nos mientan. El problema es que nos acostumbremos a ello.

Y entonces sí, cuando la mentira deje de escandalizar, cuando el engaño se perciba como algo natural, habremos perdido algo más que la calidad de la información: habremos perdido la capacidad de distinguir la realidad del espectáculo.

Conviene recordarlo, especialmente desde lugares como Canarias, donde el relato externo a menudo pesa más que la vivencia interna. El Teide está ahí, como ha estado siempre: imponente, silencioso, parte de una historia geológica que no se presta a titulares urgentes ni a alarmas diarias. Conviene no olvidar que la verdadera comprensión exige tiempo, contexto y conocimiento, justo lo contrario de lo que ofrece esta nueva era del ruido.

En un mundo donde todo parece gritar, quizá el acto más revolucionario sea leer en silencio y pensar despacio.